Хромая Хельга
"Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль..." (с) Сергей Есенин
Мучительно. Я не готова к этой осени. Ни морально, ни физически, ни материально, ни духовно. Никак не готова. Через неделю октябрь, а я всё ещё не могу посмотреть в лицо сентябрю, снять летние туфли, перестать выбегать из квартиры в одной футболке. Думая о своей поездке домой в октябре я всё ещё машинально представляю себя на пляже, по колено в воде, щурящейся на солнце от удовольствия. А потом одёргиваю сама себя - какое море, дура, октябрь на дворе будет. И что-то внутри меня рассыпается...

Этой осенью так много всего надо сделать. И я так долго откладывала её на "потом", а она всё равно пришла. И уже немного раздражённо покашливает в кулак, чтобы я наконец-то обратила на неё внимание. И чем глубже я прячусь от неё, тем злее и нетерпеливее она становится. Нервно шуршит листьями. Негромко, но настойчиво скребёт коготком по настенному календарю. Иногда прорывается дождём. Не затяжным, но нервным, импульсивным, кратковременным, ливневым. Словно бы спрашивает обиженно: "Ну что же ты?! Ты же всегда любила осень! Что теперь изменилось? Что стряслось-то?" И мне нечего ей ответить.

Это будет очень сложная осень, во всех смыслах.


@темы: Я так живу, Мысли для никого